Pensei um pensamento que já havia sido pensado num outro dia, um dia que na verdade era noite, num anoitecer chuvoso de chuva chuvosa e molhada, o importante e o que realmente importa é que decidi tomada de tamanha decisão escrever palavras que costumeiramente costumam ser faladas em conversas que tenho com minha contínua continuação, o triste é o que entristece até a própria tristeza é saber sabiamente que dificilmente e com muita dificuldade alguém chega ao fim desse registro registrado por um ponto sem nexo em um dia de dia mesmo, sem ter o que fazer, à esperar a outra, que também é inteira continuação, segundo ela o dia não amanhece, não segue segundos, minutos e horas, pra ela o dia entardece, entretanto enquanto o mundo não chega, vou sozinha e solitariamente só, tentar influenciar se é que tenho alguma influencia, sob aqueles influenciáveis com esta filosofia, tentaram então explicar que filosofia filosofada funciona mais ou menos dessa forma, formada por não sei quem formou: "Um buraco não é um buraco, e sim uma ausência de matéria"no meu caso causado pelo excesso de leitura chego à concluir que das duas uma, sou pensadora ou esquizofrenica. Não é prepotência, é só um pensar, discorde, critique, faça se ouvir, aí talvez alguém ouça e te faça um pensador pensante com poderes poderosamente moldáveis. E agora José?
Viciei em Zés, Zé Geraldo, Zé Ramalho...Musicais pensantes, apaixonantes , passo o dia à cantarolar chão de giz, à citar "tudo isso acontecendo eu aqui na praça dando milho aos pombos". Pronto!!! o mundo chegou, e daqui seguiremos em dupla ao termino desse registro devidamente registrado de conversar paralelas, e no dia não amanhecido, entardecido, enfim anoiteceu.
Sonhei um sonho que já havia sido sonhado, sonhei que sonhava comigo num outro sonho num outro eu, era talvez sete eus, sete fases, sete faces, todas minhas e todas tinham a mim como líder, um sonho liderado por um pesadelo.Num vago vazio à apertar-me, na solidão via-me, via nitidamente apagados todos que sou, sete partes separadamente separadas. As sete semanas passadas passaram lentas e vagarosamente com seus sete dias à perturbar meus sete eus. Pra cada diferente dia um diferente eu, repetem-se os mesmos dias os meus eus, a igualdade daquilo que somos e fomos é o desigual à repetir-se, repetidos à desabrochar num novo pensamento que já havia sido pensado num outro dia que na verdade era noite...
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